Verídico. Me ha pasado hoy mismo. Me estoy tomando tranquilo un pincho de
tortilla en un bar. El único parroquiano que
hay aparte de mi, un tipo de metro y medio con pinta borrachín, se
acerca a mi mesa, ME PASA LA MANO POR LA CABEZA y me dice: "Tú no eres
calvo, eres donante de pelo". Y como ha venido, se vuelve a su sitio.
Me hubiera gustado ver mi propia cara porque lo único que he acertado a pensar es ehmmm ¿esto acaba de pasar en serio?¿dónde está la cámara oculta?
Es otra prueba más de que debo llevar
escrito "Adelante, ríete en mi puta cara" en tinta indeleble e invisible. Mi teoría es que igual que esos niños que son los únicos capaces de ver fantasmas, los gilipollas son los únicos que pueden leer esa inscripción que, a buen seguro, debo llevar impresa en la calva. No encuentro otra explicación que me haga entender la gran cantidad de lerdos que se me acercan por un motivo un otro.
También pueden ser las feromonas. Pero la Naturaleza se ha equivocado y en vez de atraer a pivonazos de metrochenta, atraigo a toda la purria con ganas de demostrar su creatividad bromística. Al salir del bar me he ido para él (no temáis, soy un tío pacífico) y le he preguntado (tratándole de usted, ojo que el gilipollas creo que soy yo) que qué cable se le había cruzado para ir a un tipo que le pasa cabeza y media y cuarenta kilos y tocarle la cabeza (que a ver qué habían tocado esas manos antes, por cierto) con la consabida frasecilla del donante de pelo.
Lo único que me ha sabido decir es: "trátame de tú". ¿eing? En plan abuelo cebolleta le he hablado de falta de respeto, de mala educación...bla,bla,bla, cuando lo único que realmente quería era con un afán casi científico entender qué cojones se le pasa a uno por la cabeza para hacer mongoladas de ese estilo sin pensar aparentemente en las consecuencias. Porque él no sabe si soy o no un gañán que le va a sentar en el suelo con la mano abierta. ¿O sí lo sabe?¿Hay un foro de tontos o un grupo de WhatsApp donde se avisa de que soy objetivo fácil? Eso tendría sentido.
He concluido que debe haber actuado por instinto porque el tío no me ha sabido dar razón alguna. Quizá haya visto mi calva y se le haya ido la frente. Debo ser el impulso de Fa de los tarados.
jueves, 4 de diciembre de 2014
jueves, 27 de noviembre de 2014
España es idiota (o al menos unos cuantos)
España es idiota, se titula un álbum de Def Con Dos. Y muchas veces, no puedo evitar pensar que es cierto. Al menos considero que lo son los 20.000 mendrugos que fueron a rendirle tributo a la mayor cacique de España y una de las mayores de Europa: la Duquesa de Alba. Mi mensaje para ella es sencillo: "un cacique menos".
¿Qué hace que alguien que no puede llegar a fin de mes, con un trabajo de mierda o en el paro; con una pensión que es una bazofia jalee, vitoree y alabe a una señora que tiene 3.000 putos millones de euros de fortuna?¿Sabéis que 3.000 millones de euros es medio BILLÓN de pesetas? No sé, teniendo en cuenta que mis teorías económicas se basan en la premisa de que para ser asquerosamente rico hay que ser un hijo de la gran puta, imaginad en qué puesto de la lista queda esta señora.
Ya no entro en la naturaleza cuestionable de quien en este sistema amasa semejante fortuna (eso sería motivo para otra entrada) pero, por favor, currito medio, jornalero, pringadete ¿qué coño haces en la acera esperando horas a que pase el cortejo fúnebre para gritar "guapaaaaaa" o cualquier otra ocurrencia similar?¿qué hostias te acercas a darle el pésame a un palacio en el que te echarían a los perros como se te ocurriera entrar otro día cualquiera?¿Por qué te duele la muerte de alguien que no se molestaría ni en escupirte porque cree que su saliva es demasiado valiosa para malgastarla contigo?
Son ejemplos de la naturaleza servil que ha marcado nuestra historia; de esa inclinación a adorar al poderoso aceptando, en consecuencia, que si él está arriba y nosotros abajo es porque ambos nos merecemos esta donde estamos y ¡ay de ti! como la cuestiones. Aceptación vergonzante y borreguil. Somos el producto de una historia exenta de democracia y respeto por los derechos de las personas; de admiraciones irracionales y casi religiosas a aquel que tiene dinero; al que atesora posesiones, al importante, al que manda.
¿Qué hace que alguien que no puede llegar a fin de mes, con un trabajo de mierda o en el paro; con una pensión que es una bazofia jalee, vitoree y alabe a una señora que tiene 3.000 putos millones de euros de fortuna?¿Sabéis que 3.000 millones de euros es medio BILLÓN de pesetas? No sé, teniendo en cuenta que mis teorías económicas se basan en la premisa de que para ser asquerosamente rico hay que ser un hijo de la gran puta, imaginad en qué puesto de la lista queda esta señora.
Ya no entro en la naturaleza cuestionable de quien en este sistema amasa semejante fortuna (eso sería motivo para otra entrada) pero, por favor, currito medio, jornalero, pringadete ¿qué coño haces en la acera esperando horas a que pase el cortejo fúnebre para gritar "guapaaaaaa" o cualquier otra ocurrencia similar?¿qué hostias te acercas a darle el pésame a un palacio en el que te echarían a los perros como se te ocurriera entrar otro día cualquiera?¿Por qué te duele la muerte de alguien que no se molestaría ni en escupirte porque cree que su saliva es demasiado valiosa para malgastarla contigo?
Son ejemplos de la naturaleza servil que ha marcado nuestra historia; de esa inclinación a adorar al poderoso aceptando, en consecuencia, que si él está arriba y nosotros abajo es porque ambos nos merecemos esta donde estamos y ¡ay de ti! como la cuestiones. Aceptación vergonzante y borreguil. Somos el producto de una historia exenta de democracia y respeto por los derechos de las personas; de admiraciones irracionales y casi religiosas a aquel que tiene dinero; al que atesora posesiones, al importante, al que manda.
martes, 25 de noviembre de 2014
Little Nicky
El pequeño Nicolás (hey, gente, no os paséis con él que se llama Fran) es el nuevo puto amo. Vaya eso por delante. Barcenas es historia. Francisco Nicolás es una bofetada en la cara a los se empeñan en negar que seamos un país de pandereta. Es un personaje real que parece de ficción. Entronca con el Buscón de Quevedo y el Lazarillo de Tormes. Con el Berlanga más desatado. Es el espejo en el que todos los desocupados y los ninis podridos de pasta de este país van a mirarse (no se preocupen los pobres poligoneros de mismas inquietudes, que esos mantienen sus modelos a seguir en Gran Hermano y Mujeres, Hombres y Viceversa)
Little Nicky nos ha convencido de una cosa que ya sabíamos pero que nunca viene de más que nos recuerden: los que mandan con gilipollas. Sé de buena familia, vístete como ellos, saca la misma cara de tocino que ellos, coincide con ellos en los mismos saraos... y ya estás en el Olimpo de los garrulos del riñón forrado: de constructores de palillo en la boca, de políticos corruptos que se van de putas con nuestro dinero. Analfabetos funcionales que ocupan alcaldías, ministerios, presidencias de asociaciones empresariales, consejos de administración de multinacionales. Ellos reconocieron a Nico, nuestro Nico, como uno de los suyos. Porque ellos también fueron el pequeño Nicolás. Tuvieron que arrimarse al ganador, cambiar de chaqueta a conveniencia, asestar puñaladas traperas y lamer ojetes hasta llegar donde están.
No me tengo por una persona demasiado inteligente pero yo veo aparecer a un imberbe con pinta de machacársela más que un mandril que me dice que trabaja para el Centro Nacional de Inteligencia, la Casa Real o la NASA y lo primero que hago es partirme el culo en su cara y decirle que se vaya a jugar a los SIMS. Lo segundo que hago es enviarle a cascala. Pero no, este tipo se paseó en coches oficiales, vivió en un chalé arrendado por una constructora a un noble, estuvo en la coronación del Rey Felipín... Y muchos se la tragaron doblada.
Gracias, Nicolás, me estoy diviertiendo mucho con tus aventuras. Con la cadena de desmentidos en cascada de todos esos que salen sonriendo contigo en las fotos. Con el bochorno de aquellos que creyeron que eras el James Bond español. Estoy esperando el libro y después la película. Dirigida por Santiago Segura, por supuesto.
Little Nicky nos ha convencido de una cosa que ya sabíamos pero que nunca viene de más que nos recuerden: los que mandan con gilipollas. Sé de buena familia, vístete como ellos, saca la misma cara de tocino que ellos, coincide con ellos en los mismos saraos... y ya estás en el Olimpo de los garrulos del riñón forrado: de constructores de palillo en la boca, de políticos corruptos que se van de putas con nuestro dinero. Analfabetos funcionales que ocupan alcaldías, ministerios, presidencias de asociaciones empresariales, consejos de administración de multinacionales. Ellos reconocieron a Nico, nuestro Nico, como uno de los suyos. Porque ellos también fueron el pequeño Nicolás. Tuvieron que arrimarse al ganador, cambiar de chaqueta a conveniencia, asestar puñaladas traperas y lamer ojetes hasta llegar donde están.
No me tengo por una persona demasiado inteligente pero yo veo aparecer a un imberbe con pinta de machacársela más que un mandril que me dice que trabaja para el Centro Nacional de Inteligencia, la Casa Real o la NASA y lo primero que hago es partirme el culo en su cara y decirle que se vaya a jugar a los SIMS. Lo segundo que hago es enviarle a cascala. Pero no, este tipo se paseó en coches oficiales, vivió en un chalé arrendado por una constructora a un noble, estuvo en la coronación del Rey Felipín... Y muchos se la tragaron doblada.
Gracias, Nicolás, me estoy diviertiendo mucho con tus aventuras. Con la cadena de desmentidos en cascada de todos esos que salen sonriendo contigo en las fotos. Con el bochorno de aquellos que creyeron que eras el James Bond español. Estoy esperando el libro y después la película. Dirigida por Santiago Segura, por supuesto.
Materialista, pero lo justo
No me considero una persona materialista (pero había que ver mi sonrisa de felicidad cuando me compré el plasmazo nuevo hace poco) Bueno, creo que no lo soy (pero me acaban de instalar el adsl nuevo con 20 canales de televisión más que no veré, muchos de los cuáles repiten la aburrida programación que ya ignoro en la TDT) Esto, ehmmmm, quizá soy algo materialista (el otro día me compré unas Adidas, pero eso está justificado es para jugar bien al básket después del esguince ¿no?)...Bueno, es decir, creo que... joooo, es que mola tanto comprarse cosaaaaaaas.
El dinero no dará la felicidad... pero te ayuda a comprar las cosas que sí te la dan, me dice una sabia amiga. Me he pasado dos años pidiéndole la paga a mi madre como si tuviera quince años (cuando tengo cuarenta) y oye, ahora me mola el ir por ahí y poder pagar las cosas. ¡¡¡Y hasta invitar!!! (hala, ahí, a lo loco) En definitiva, ahora que tengo más dinero soy más feliz. Y eso es así.
Oler las flores, ver paisajes, respirar aire puro, dar paseos... Todo eso está de puta madre. Si no se convierten en tus únicas opciones de ocio. Porque también mola irte un fin de semana fuera, cogerte unas vacaciones, poderte ir de cena sin tener que contar los céntimos, comprarte algo para ti sin tener que hacer equilibrios presupuestarios. Especialmente, si tus amigos pueden hacerlo (que somos mucho de que nos joda que los demás hagan lo que nosotros no podemos)
Supongo que la cuestión es no volverse loco comprando a troche y moche y sin sustancia, pero en esta cultura de las Navidades de El Corte Inglés, los anuncios de Ikea y el "yo no soy tonto", donde todo se mide por el dinero que vale es muy complicado ir de japiflower y decir que pasas completamente del consumismo. Es algo que te dices a ti mismo para sentirte mejor. Pero creo que aquí, excepto en escasas ocasiones, no se trata de un debate entre materialista o no sino qué grado de materialismo padeces en la escala Corte Inglés. Así que la próxima vez que tenga la tentación de sentirme ofendido si alguien me llama materialista, contaré hasta diez y le contestaré como pobre excusa: Sí, materialista, pero lo justo.
El dinero no dará la felicidad... pero te ayuda a comprar las cosas que sí te la dan, me dice una sabia amiga. Me he pasado dos años pidiéndole la paga a mi madre como si tuviera quince años (cuando tengo cuarenta) y oye, ahora me mola el ir por ahí y poder pagar las cosas. ¡¡¡Y hasta invitar!!! (hala, ahí, a lo loco) En definitiva, ahora que tengo más dinero soy más feliz. Y eso es así.
Oler las flores, ver paisajes, respirar aire puro, dar paseos... Todo eso está de puta madre. Si no se convierten en tus únicas opciones de ocio. Porque también mola irte un fin de semana fuera, cogerte unas vacaciones, poderte ir de cena sin tener que contar los céntimos, comprarte algo para ti sin tener que hacer equilibrios presupuestarios. Especialmente, si tus amigos pueden hacerlo (que somos mucho de que nos joda que los demás hagan lo que nosotros no podemos)
Supongo que la cuestión es no volverse loco comprando a troche y moche y sin sustancia, pero en esta cultura de las Navidades de El Corte Inglés, los anuncios de Ikea y el "yo no soy tonto", donde todo se mide por el dinero que vale es muy complicado ir de japiflower y decir que pasas completamente del consumismo. Es algo que te dices a ti mismo para sentirte mejor. Pero creo que aquí, excepto en escasas ocasiones, no se trata de un debate entre materialista o no sino qué grado de materialismo padeces en la escala Corte Inglés. Así que la próxima vez que tenga la tentación de sentirme ofendido si alguien me llama materialista, contaré hasta diez y le contestaré como pobre excusa: Sí, materialista, pero lo justo.
jueves, 9 de octubre de 2014
El culpable es el enfermo
El accidente del Alvia, culpa exclusiva del maquinista del tren; el del metro de Valencia, del que conducía el convoy. ¿Os suena de algo? Pues ahora, el contagio del Ébola es culpa de la auxiliar de enfermería, que encima es una trolera, según esos desalmados que tenemos por responsables políticos. No tienen ninguna consideración con una persona que se jugó su vida y que tiene serias posibilidades de perderla.
Para empezar, se está demostrando que esta señora le echó un par de huevos al aceptar tratar a un paciente de una enfermedad de alta mortalidad con unos trajes de la señorita Pepis y una formación que dura menos que tomarse un café. Pero aparte de que ella tuviera algo que ver o no en su contagio; se tocara la cara o el culo ¿No cuenta la falta de información a los profesionales de medicina por parte de las autoridades?¿Y el hecho de que le dejaran marcharse tranquilamente a casa, de vacaciones, estuviera con sus vecinos y familia en vez de tenerla vigilada las dos semanas de incubación de la enfermedad?¿Y que nadie estuviera ahí acompañándola mientras se quitaba el traje para dar la voz de alarma de que algo no había ido bien?¿También todo eso es culpa de ella?
Es muy triste que viendo lo metepatas que han sido tanto las autoridades sanitarias del Gobierno Central como de la Comunidad de Madrid, hasta yo me sienta más capacitado que ellos para establecer un protocolo de seguridad. Y eso por haber visto cuatro películas yanquis de enfermedades mortales. ¿Qué es eso de quitarte sin más (por mucho cuidado que tengas) el traje lleno de virus? Joder, que hasta yo he visto en las pelis unas duchas que te fumigan aún con el traje puesto para descontaminarte. Y cuando esa persona se ha quitado el primer traje, buena fumigada otra vez, copón.
¿Y nadie ha oído la palabra "cuarentena"?¿No cierran con todos sus huevos plantas enteras de hospital y lo cacarean en la tele? Pues que en vez de estar vacías tengan allí en observación a cualquier persona que consideren que puede haber contraído el virus, unos aislados de otros y todos aislados de los demás. ¿Tan marciano es lo que digo?
De verdad que prefiero que nos digan por la tele que vamos todos a morir porque me los creería más. Cada vez que sale la inútil de ministra que tenemos o el sinsangre de presidente diciendo que todo está controlado más me dan ganar de hacer las maletas. Siento el irresistible impulso de huir a tomar por culo al pueblo de mi padre aislado en la montaña con la escopeta cargada y pegarle un tiro a cualquier parroquiano que se acerque por miedo a que me contagie. Esa seguridad me ha dado la gentuza a la que le viene tan grande el cargo y que van a ser capaces de convertir la película en verdad.
P.D- Ehmmm, ¿qué dice Rajoy que le han felicitado en Europa por la gestión del tema?¿Este tío seguro que solo fuma puros?
P.D2- Ayer, en televisión: Alerta Ébola, título tranquilizador en Antena 3 y Maria Werner, Contagio Fatal, en la 2. Siendo consciente de en qué se ha convertido la televisión pública, dudo que esta última se programara por casualidad. Lo que es triste e indignante a la vez.
Para empezar, se está demostrando que esta señora le echó un par de huevos al aceptar tratar a un paciente de una enfermedad de alta mortalidad con unos trajes de la señorita Pepis y una formación que dura menos que tomarse un café. Pero aparte de que ella tuviera algo que ver o no en su contagio; se tocara la cara o el culo ¿No cuenta la falta de información a los profesionales de medicina por parte de las autoridades?¿Y el hecho de que le dejaran marcharse tranquilamente a casa, de vacaciones, estuviera con sus vecinos y familia en vez de tenerla vigilada las dos semanas de incubación de la enfermedad?¿Y que nadie estuviera ahí acompañándola mientras se quitaba el traje para dar la voz de alarma de que algo no había ido bien?¿También todo eso es culpa de ella?
Es muy triste que viendo lo metepatas que han sido tanto las autoridades sanitarias del Gobierno Central como de la Comunidad de Madrid, hasta yo me sienta más capacitado que ellos para establecer un protocolo de seguridad. Y eso por haber visto cuatro películas yanquis de enfermedades mortales. ¿Qué es eso de quitarte sin más (por mucho cuidado que tengas) el traje lleno de virus? Joder, que hasta yo he visto en las pelis unas duchas que te fumigan aún con el traje puesto para descontaminarte. Y cuando esa persona se ha quitado el primer traje, buena fumigada otra vez, copón.
¿Y nadie ha oído la palabra "cuarentena"?¿No cierran con todos sus huevos plantas enteras de hospital y lo cacarean en la tele? Pues que en vez de estar vacías tengan allí en observación a cualquier persona que consideren que puede haber contraído el virus, unos aislados de otros y todos aislados de los demás. ¿Tan marciano es lo que digo?
De verdad que prefiero que nos digan por la tele que vamos todos a morir porque me los creería más. Cada vez que sale la inútil de ministra que tenemos o el sinsangre de presidente diciendo que todo está controlado más me dan ganar de hacer las maletas. Siento el irresistible impulso de huir a tomar por culo al pueblo de mi padre aislado en la montaña con la escopeta cargada y pegarle un tiro a cualquier parroquiano que se acerque por miedo a que me contagie. Esa seguridad me ha dado la gentuza a la que le viene tan grande el cargo y que van a ser capaces de convertir la película en verdad.
P.D- Ehmmm, ¿qué dice Rajoy que le han felicitado en Europa por la gestión del tema?¿Este tío seguro que solo fuma puros?
P.D2- Ayer, en televisión: Alerta Ébola, título tranquilizador en Antena 3 y Maria Werner, Contagio Fatal, en la 2. Siendo consciente de en qué se ha convertido la televisión pública, dudo que esta última se programara por casualidad. Lo que es triste e indignante a la vez.
martes, 7 de octubre de 2014
Un Chimo Bayo moderno
Me da la sensación de que, bajo la bandera de la modernidad, todo es posible. Joe Crepúsculo me parece un caso ilustrativo. Fui a verlo si conocer más que un tema que me gusta bastante, "Mi Fábrica de Baile". Rollito house modernete con voz desganada, como de estar de vuelta de todo. Y pensé que la cosa iba a ir de ese palo que yo llamo indietrónica (que tiene sus cosas buenas y sus cosas menos buenas). Pero me encontré con un sonido más parecido a Chimo Bayo incluyendo teclados de catedral del tecno con letras rollo íntimo. Para mi mente cuadriculada, la mezcolanza me chirrió bastante.
No interactuó demasiado con el público para ser la primera vez que estaba en Huesca y acabó el set sin un bis. Es una cosa extraña eso de los bises. Se supone que han de ser temas extra solicitados por un público enfervorecido pero se han convertido en algo que ya está preparado e incluido en el set. Todos los sabemos: artistas, organizadores y público. Pero resulta que cuando no se hacen como en esta ocasión (y a pesar de que no se dijo el "otra, otra" con demasiada insistencia) nos quedamos todos así como: "ah, pues ya está. Pues vale. A otra cosa"
El concierto fue en el 21, local de la capital oscense que tiene mi más sincera admiración por traer conciertos (nos gusten más o menos) a este páramo que es la provincia de Huesca. Así pude aprovechar para recoger mi carné, que incluye descuentos y otras ofertas para toda la temporada por solo treinta y pico euros. Vamos, que yo los habría pagado para contribuir con mi granito de arena a esta gran iniciativa aunque luego no hubiera podido ir a ningún concierto de los programados.
No interactuó demasiado con el público para ser la primera vez que estaba en Huesca y acabó el set sin un bis. Es una cosa extraña eso de los bises. Se supone que han de ser temas extra solicitados por un público enfervorecido pero se han convertido en algo que ya está preparado e incluido en el set. Todos los sabemos: artistas, organizadores y público. Pero resulta que cuando no se hacen como en esta ocasión (y a pesar de que no se dijo el "otra, otra" con demasiada insistencia) nos quedamos todos así como: "ah, pues ya está. Pues vale. A otra cosa"
El concierto fue en el 21, local de la capital oscense que tiene mi más sincera admiración por traer conciertos (nos gusten más o menos) a este páramo que es la provincia de Huesca. Así pude aprovechar para recoger mi carné, que incluye descuentos y otras ofertas para toda la temporada por solo treinta y pico euros. Vamos, que yo los habría pagado para contribuir con mi granito de arena a esta gran iniciativa aunque luego no hubiera podido ir a ningún concierto de los programados.
Ana Mato y compañía: chapuzas sanitarias
Querían parecer CSI y han vuelto a parecer Benito y Compañía. Desde el Gobierno de España ahora se dice que, bueno, que no hay protección 100% en Medicina, que pueden ocurrir imprevistos... Y yo solo oigo: Unicoooooooooooornio. Ay, perdón, Excuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuusas. Yo solo oí que España estaba perfectamente preparada para traer a un paciente de Ébola con todas las garantías. Que si aviones con dos equipos médicos completos, que si sarcófago aislado en el que iba el paciente, que si cuarenta ambulancias, coches de policía y bomberos para escoltar a los enfermos...
Y resulta que una persona que ha estado en contacto directo con dos enfermos de Ébola se ha podido ir de vacaciones con su marido y todas las personas con las que haya estado en contacto desde entonces. ¿No tiene un periodo de incubación de quince días? Pues todos los involucrados directamente con los pacientes, dos semanas aislados hasta que se demuestre que no tienen nada o que se controle si se descubre que ha contraído la enfermedad. Me río yo ahora de los Protocolos tan cacareados por esa inútil que hay por Ministra que encima, como un pasmarote, no sabe por dónde salir en una patética rueda de prensa para dar explicaciones. Mato, ¿Te quieres pirar ya a tomar por culo? Si no es ya por corrupta, que también, sino porque no vales ni para mandar a cascala.
Después de chuparnos las pollas a nivel mediático con todas las medidas que se estaban tomando y lo avanzados que somos echándole un pulso a EEUU (muy español) ahora resulta que los profesionales de medicina se habían quejado de la falta de material y de la poca preparación que habían recibido para una enfermedad desconocida en nuestro país (también muy español)
A nivel europeo y mundial volvemos a ser unos chapuzas de mucho hablar y poco fiar.
Y resulta que una persona que ha estado en contacto directo con dos enfermos de Ébola se ha podido ir de vacaciones con su marido y todas las personas con las que haya estado en contacto desde entonces. ¿No tiene un periodo de incubación de quince días? Pues todos los involucrados directamente con los pacientes, dos semanas aislados hasta que se demuestre que no tienen nada o que se controle si se descubre que ha contraído la enfermedad. Me río yo ahora de los Protocolos tan cacareados por esa inútil que hay por Ministra que encima, como un pasmarote, no sabe por dónde salir en una patética rueda de prensa para dar explicaciones. Mato, ¿Te quieres pirar ya a tomar por culo? Si no es ya por corrupta, que también, sino porque no vales ni para mandar a cascala.
Después de chuparnos las pollas a nivel mediático con todas las medidas que se estaban tomando y lo avanzados que somos echándole un pulso a EEUU (muy español) ahora resulta que los profesionales de medicina se habían quejado de la falta de material y de la poca preparación que habían recibido para una enfermedad desconocida en nuestro país (también muy español)
A nivel europeo y mundial volvemos a ser unos chapuzas de mucho hablar y poco fiar.
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